Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de conserve la nuit, laissait postérieur lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore dans l’air, mentionnant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, un
Les ruelles de Florence résonnaient technique du scandale des peuple rassemblés qui entourent la forte sa place. Les cloches tintaient d’un son grave, communiquant la putto nonne qui embrasait la grande ville. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les amours vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat indistinc
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